Hoje poucos sabem quando o amor acaba! Porque ele acaba quando poesia desiste dos olhos, quando uma janela se torna janela apenas, quando as estrelas são apenas pontos no céu, quando o sonhar se faz tão-somente no intervalo entre os dias… O amor acaba pela reincidente aridez dos olhares, pelos laços que endurecem, pelos espinhos que se cativa, e pelas feridas que se cultivam… A distâncias que nascem entre nós e a vida, entre nós e o outro são a resposta!!! E o que dizer do amor que jamais morreu por não ter fim,  mas que vai desmaiando até deixar de o ser ... Qual é a linha, a palavra ou a essência que traça o limite entre o que éramos do que não mais seremos? Talvez o amor só deixe de o ser, por não ter espaço por onde florescer. Sei que não faço  poesia, o que escrevo não tem o timbre de outros tempos e que quando a minha alma adoece, este mundo padece de dor, e tudo em redor se desmantela como castelo de cartas em dia de vendaval. Não faz mal, um dia a luz virá e do nada surgira de novo o caminho que desconheço o destino! Perdi-me do tempo em que facilmente encontrava o caminho hoje em mim reina apenas silêncio...Deus é mudo eu sou apenas seu seguidor! Quem me dera conseguir escrever  um rio de palavras, que transbordassem a debitar vida, amor ou a queda das paixões ardentes de desejos simples...Se tivesse a hipótese de o fio do que sinto, ou até sem pudor me atirar-se à  sorte sobre os sons do destino eu deixaria de ser nas palavras o que escrevo, passaria a ser uma sátira de setas que acertavam apenas Alvos... se um dia eu me transformasse num poeta nem que fosse por uma hora ou dia, esse seria o tempo de fazer amor, porque o poema quer- se vivo.