Hoje vejo esta luz intermitente sigo-a e não paro, mas quando o sol declina e a espuma se atravessa nas palavras… Começa a Vindima de ilusões, composição filtrada, para além deste céu onde a luz não pesa, mesmo que esteja quase apagada! Todo o passado fica sujeito a um inventário, enquanto o futuro faz-nos reféns. Sobra o passar dos dias, a sucessão das noites e a curva perante a prática, onde eu apenas tardo diante das letras impressas não por desamor ou por inércia mas pela proporção dos sentidos. É na inquietação antiga do querer e do não querer, que folheio as palavras e verto-as depois. Bebo-as, servindo-me delas para agitar a seiva nos meus dedos e ao senti-las percorrer todos os lados do meu corpo detendo-me na sede satisfeita ao deixar sair das mãos desenhos que os dias vão compondo! Hoje basta-me seguir a direcção das minhas mãos abertas vertendo-se, em letras fáceis, nos degraus do meu prazer... E em dias cheios de planos destruídos este é o único amor a que me rendo...A única cedência que acabo por fazer! Volto a olhar essa luz intermitente, vou e volto como um farol que não se cansa de rodar e rodar e rodar sem vacilar, sem nunca parar...Em mim! Remexo nos meus bolsos vazios, é ai que vou encontrar as histórias planas que aí colocara pela insignificância do dia, ou pela sua dimensão de esboços mal começados e que as vou enchendo de palavras como se enchesse de sentidos uma coisa sem forma, sem rosto, mas que me leva ainda assim a tentar algo criar...Digo ainda que podem ser histórias de partidas, histórias, rumos ou de feridas causadas pelo romper dos sonhos colados à pele. Histórias de desejo. Histórias que com vento,fizeram em mim a projecção do ser no ser ou noutros seres cujas vidas se decalcaram no plano da minha ou noutros ainda que, tenham entrado na janela do meu recordar sendo que tudo o que se recorda está em confusa arrumação numa arca de criações múltiplas. Por isso são sempre histórias...Opto por abraçar-me a mim mesmo e deitar-me no peito das estrelas ...